corcholata, jumex, chemo, taparrosca, bote de plástico, tapa de uhu, taparrosca, casco de guama.

fue mi cumpleaños ayer... ya soy más viejo. y ahora fuercen su vista un chingo para leer este blog. amor y paz.

sigo sintiendo un chingo de odio... mucho... mucho odio.

y como no tengo nada qué hacer, y lo que tengo me vale madres, haré un post de fotos más, salucita.


el santito del machete (medio fetichista, no? bueno... pus un plus para ir a la iglesia)


un san josé (creo) con su niñito dios... de las pocas imágenes que he visto que no tienen la cara deforme ni con pestañas de piut... aparte ninguno de los dos tiene los ojos azules... es que antes no eran tan "malinchistas"


de 13 a 100 años... se supone que eso era un chiste?? no mameeeeeeeeeeen, órale, va...


cada persona utiliza anualmente 238 bolsas de plástico al año. ta cabrón, no?


primero. un chingo de niños...


después. un chingo de basura... pinches escuelas primarias.



esta tienda estaba bien chida, porque aparte de vender piñatas concientizaban en contra de la violencia hacia la mujer.


"negrito" digo, "nogrito"... digo, "no grito"...pinches escuelas primarias, pinches... me cai.


manuel jotón.


mi café :]

y ya.

sin título

nunca visto...
oscuro.
y tu oscuridad
es la oscuridad del vacío,
del olvido...
de la locura...
de recuerdos que enferman...
de visiones que no son de ayer...
ni de hace años...
ni de vidas pasadas...
ni de sueños.
oscuro,
pesado...
como un madero sobre el pecho,
como punta en la garganta...
como agua en los oídos...
como el mar.
nunca visto,
de lengua indescifrable...
sin sentido...
sin ese sentido
que te dice hacia dónde debes ir...
pero con ese sentido que no es ni de vista ni de olfato...
pero parecido al tacto,
el sentido de sentir...
algo que no puede ser descrito...
esa incertidumbre...
esa impotencia de no poder nombrarte...
ese recuerdo
de lo nunca visto.

into the pentagram

el tiempo pasa...
sigue su cauce solo,
fluye...
con sonidos oscuros o luminosos...
con colores...
con sentimientos.
odio que puede ser tan intenso
como el enamoramiento fugaz.
júbilo,
gozo desmesurado,
rojo carmesí...
como tus ojos de dragón,
como el cielo en el ocaso...
como las flores frescas,
húmedas de rocío...
gotas que caen del cielo oscuro,
como tu mirada...
oscura,
lo oscuro...
lo luminoso...
ya nada tiene sentido...
nada mientras te escucho,
mientras te observo,
con los ojos del recuerdo
nunca visto.

sin título

llueve...
como siempre que te miro.
llueve,
y otra vez el agua está.
fría, pesada...
como otro cuerpo sobre el mío,
como un abrazo distante...
llueve siempre que te veo,
y cuando te recuerdo...
y cuando te extraño.
cuando recuerdo que estuviste,
aunque no estés más.
cuando regresas a hacerte presente,
cuando te pienso,
y pienso también en todo lo tuyo.
llueve,
como una caricia,
como una sonrisa...
como lágrimas de alegría
o de tristeza,
como esa ternura que conmueve
y a la vez lastima.
así llueves dentro de mí,
así son tus gotas...
el agua de tu esencia...
de tus recuerdos,
de mis recuerdos.
llueve.

*aparte

mudar mi espíritu...
a otros ojos,
vacíos de este odio...
de tantas dudas...
del ansia de regresar el tiempo,
de comprender lo que no entiendo.
mudar mi espíritu,
a otra boca,
que siempre diga la verdad,
que cante con muchas voces,
todas propias.
espíritu,
por qué rondas los sepulcros?
por qué sigues entre nosotros,
esperando a que cerremos nuestros ojos,
y dejemos de mirarte...
mudar mi espíritu...
a otros parajes,
a otros caminos...
lejos.

*aparte

aún...
sigo sintiendo lo que sentía entonces...
aún estás.
y contigo, está tu grito...
que tiembla dentro de mi pecho,
que raspa mi garganta...
que explota con furia,
con frenesí...
con rabia.
con esa alegría rabiosa
que de tan grande,
no pudo ser real.
pero aún estás.

sin título

mírame,
no mires más al cielo,
mírame a mí.
en mis ojos,
están todas las estrellas,
en mi mirada,
está el frío de la noche más oscura.
no sientas más la tierra,
ni tampoco el lazo que te sostiene
con el vértice más alto,
sólo mírame.
en mis ojos
está el sol.
en mis ojos,
está el mar,
en mis ojos
está el odio ensordecido
y la furia de las bestias.
mírame.

yo sólo soy nubecita...

a menudo es necesario reacomodar las cosas... tirar basura y cortar mierda, sacar muebles y personas... personas que ya no son más que muebles... y meter nuevas personas y nuevos muebles... nuevas cosas. meter nuevos espíritus dentro de ti, y dejar libres otros... tomar nuevas características, como otra entidad, y así, reinventar. cómo llenar el tarro, si no te lo has acabado... cómo querer que alguien entre, con tanto muerto y arrimado apestando adentro. suelo acumular cosas y personas... pero he pensado en sacar unas cuantas, para tener más espacio en el cuarto, en la cabeza, en el hígado, en las arterias, y en el colchón. he pensado... no se sabe aún.

viaje místico

viaje de víspera de día de muertos.


viaje en la camionetota...


jojojo.


símbolo misterioso en la puerta de un taxi.


mismo símbolo misterioso, pero ahora en la ventana de una casa.


el paisaje del camino.


los árboles...


el fuego.

y ya.