La maldición

Nunca pido disculpas. No tengo la humildad ni la madurez.
Nunca, ni siquiera de esas disculpas falsas y vacías.
Siempre que me disculpo, hablo lleno de sarcasmo y rencor, como tratando de herir a aquel que me hirió primero, como tratando de culparlo por haber sido el causante de mi propia ira.
Siempre huyo.
Soy una persona pésima. Egoísta, mitómana y manipuladora. No sé ni cómo me aguantan, cómo alguien (quien sea) puede siquiera estar cerca de mí.
No debería existir.
Pero al menos sé que Dios (llamémosle así) existe.
Dios tendría que ser justo. No podría dejar que me saliera con la mía, no podría simplemente liberarme y eximirme de mis responsabilidades. Lo más sencillo sería simplemente asesinarme y librar al mundo de mi maldad. Pero no, Dios no podría hacer algo así, porque la paga del pecado es muerte... Y qué más muerte que seguir viviendo lastimando a los que me aman, a los que me odian y a los que ni siquiera se molestan en prestarme atención.
Muero con cada tontería que hago, porque el ser malo no me hace ser inconsciente.
En fin, perdón por existir... Todos sabemos que soy una basura.

silencio...
ahora tu voz es silencio,
luz gris,
frío.
silencio...
como el silencio del cielo,
como las alas de los pájaros
que planean sobre el agua blanca...
y el silencio de la tierra fría.
silencio,
luz gris...
viento callado que grita mudo,
que mueve recuerdos...
que viene y luego se va...
gritando en silencio sin voz.
sin rumbo...
vagabundo que erra
con pies de silencio y muerte
con ojos vacíos de lágrimas
y manos vacías de tacto.
vagabundo de rostro gris
y ojos huecos...
ahora tu voz es silencio,
y de nuevo la partida ha regresado...
la luz gris y el frío cubren el cielo mudo...
y las aves blancas son las únicas que vuelan
sobre nuestras cabezas.
canta tu canción de frío,
de muerte y soles blancos...
de luces grises y de polvo...
y déjame escuchar tu silencio,
que es ahora tú única voz.
cielo mudo,
blanco sol,
silencio.

musgo

el musgo está en mí...
el musgo,
frialdad,
liquen...
líquen esta mamadota...
fungi, el reino...
los siempre jóvenes,
el pueblo...
los eternos,
los transparntes...
el musgo.
el musgo está sobre mis cabellos...
y el rocío sobre mis labios...
y la tierra...
yace bajo mi cuerpo frío.
los cuervos y las gaviotas
vuelan desde lo alto
y el sol gris...
en el cielo gris...
gris deslumbrante...
transparente...
helado.
musgo.

sin título.

oui ha ha

mírame...
recuérdame.
te abrazo,
con un abrazo de mi corazón entregándose en él.
han pasado muhos días,
tantos que no podría contarlos,
eternos... silentes...
mudos.
pero te recuerdo como antes de todos esos días,
como aquél momento...
y te extraño.
te extraño como algo que desaparece,
que sin darse cuenta se ha ido,
tan cruel como la muerte que no se desea,
como muchas lágrimas de dolor,
como algo que de tan cansado decide ya no andar nunca más.
he cambiado,
he sentido tantas cosas...
que me temo no ser ya el mismo
que tú conociste.
anhelaría en este momento ser aquél recuerdo
y volver a ser...
a sentir,
a imaginar cuando te conocí.
te extraño,
extraño esos colores,
ese sueño...
porque entonces era más feliz que ahora,
y quizá también mejor.
lo que más quisiera es abrazarte,
y estando contigo, con mi corazón
puesto en ese abrazo,
besarte.
besarte como si te amara tanto
que necesitara devorarte con mis besos,
como si te necesitara para estar vivo...
un beso sincero...
una sonrisa verdadera.
pero ahora sólo hay silencio,
como el de aquellos poemas,
mis poemas...
mis palabras con lágrimas, deseo,
miedo y aspiraciones más puras.
quisiera verte,
mas no se si también hablarte...
porque no sabría cómo empezar,
y realmente no estoy seguro de querer contarte lo que he pasado...
porque he pasado tanto
que me temo estar de nuevo en ese letargo,
en ese momento en el que siento que no sé quién soy.
perdón por haberte olvidado,
por haber dejado de buscarte,
por haberme olvidado a mi mismo.
hoy te recuerdo
y te añoro...
te añoro.
es tanto lo que te añoro,
que no podría dejar de añorarte
aunque te tuviera dentro,
aunque te hubiera ya devorado,
aunque me amaras.
búscame,
y estaré contigo,
de verdad,
sólo búscame,
sólo aparece de nuevo,
y te juro
que me daré todo por volver a ser el de ese momento,
cuando te conocí.
aparece.

sin título

sepúltame...
sumérgeme en esta tierra.
olvídame,
deja que la tierra me devuelva a sí misma.
estoy muerto,
ya no necesito nada...
no como,
no duermo...
no veo ni escucho,
no tengo frío...
porque el frío que tengo por dentro
es más frío que cualquier palabra...
y mi cuerpo está tan duro
que no puedo ya sentirlo.
dime adiós,
porque ya no vas a verme...
porque aún en tus sueños cambiaré de cara,
cambiaré de aroma...
seré otro... hasta que dejes de recordarme.
entiérrame...
déjame en la oscuridad,
porque ya no me levantaré...
despídete,
porque no volveré a hablar contigo...
mis manos son de tierra,
mis ojos son vacío...
y mi aroma el de los muertos...
porque la muerte la traigo desde dentro.
sepúltame,
olvídame.

sin título.

nunca visto...
espejo empolvado,
flor que nace y muere sola...
sin que nadie jamás vea su color
ni tenga su aroma.
pájaro sobre el mar...
que abate sus alas una y otra vez
sin que alguien más que el viento lo posea...
nunca visto.
nunca escuchado,
nombre nunca pronunciado...
como los colores del ocaso...
como cielo rojo...
o rosado,
o violeta...
o naranja...
como nubes...
que cambian su forma en cada sueño...
en cada parpadeo...
en cada suspiro...
sin que alguien pueda retenerlas...
sin que su color permanezca,
ni un segundo...
ni una noche...
ni un respiro.
nunca visto,
impoluto...
intacto...
así es mi amor por ti...
así eres...

...

es de noche...
y no se dónde estás.
a veces, en la noche,
quisiera que estuvieras conmigo...
y que vieras el cielo,
y escucharas el viento.

...

elijo equivocarme...
elijo terminar antes de haber empezado.
elijo ser cobarde, e irme...
elijo escapar.
escaparme...
de ti, de todo lo que dijiste
de lo que has dicho siempre,
de lo que no dijiste nunca...
de las mentiras.
elijo traicionar,
sólo me traiciono yo...
elijo quedarme solo...
marchitarme.
primavera...
verano...
sol, flores, sonrisas...
un abrazo, un beso...
promesa...
un rostro bello,
un ojo limpio,
un abrazo...
pero para mí, no.
para mí sólo las burlas...
sólo el silencio,
el mirarlo todo desde adentro...
y hablarlo todo para adentro...
el esconderme...
el desear que llegara mañana para poder irme,
el fingir,
el tratar de olvidar...
flores...
flores hermosas que nadie mira,
flores que se marchitan y se vuelven polvo
sin que nadie las haya visto,
sin que su aroma sea descubierto...
será que no merecen existir?
será que no pasa nada...
que nada existe...
flores.
ni siquiera hay oscuridad...
ni siquiera hay asco, ni malicia...
ni tristeza verdadera...
no hay nada.
...irme,
quisiera nunca haber llegado.

otoño.

despídete,
para que puedas irte..
para que ya se termine.
despídete,
dime adiós...
perdóname,
yo ya te perdoné.
adiós...
decir adiós no es tan malo...
no está tan mal soltarlo todo,
los fracasos,
los logros,
las sonrisas,
los trofeos,
la tristeza...
los recuerdos.
despídete,
olvídate...
adiós.

me voy a dormir

por última vez...
última vez...
esta vez,
y mañana otra vez.
otra vez estoy cansado,
y quiero irme a dormir...
y pensar que puedo olvidarme de todo,
de ti,
de lo que no pudimos hacer juntos,
de lo que no he podido hacer nunca...
de lo que me asusta...
de todo.
irme a dormir...
y pretender que al dormir todo va a desaparecer
y que mañana no voy a estar aquí...
que ni siquiera va a haber mañana,
y que símplemente ya no habrá nada.
me voy a dormir,
otra vez...
a cerrar los ojos
ante ti y ante todo,
y a desear otra vez
que todo se termine,
que me deje de doler el cuerpo,
que me deje de arder la cara,
que me deje de reír sin sentido,
y que deje de sentir esto atorado en la garganta.
por última vez,
esta vez,
me voy a dormir.

vacío.

me sigo sintiendo vacío...
no importa lo que haga,
me sigo sintiendo vacío.

algo falta,
algo que es completo en sí mismo,
que es puro,
limpio...
transparente,
y a la vez oscuro y denso,
pesado,
duro... frío.
algo falta,
algo que no es como yo...
que no ríe
que no siente dolor...
que no espera,
que no necesita recibir...
algo que no comparte,
que no necesita compartir...
que no se afana en comprender,
que no se esmera en tener...
que no añora,
que no extraña,
que fluye desde sí mismo
y para sí mismo,
como un ciclo interminable...
algo que no tiene fin.

algo falta,
eso que no es como yo...
me sigo sintiendo vacío.

poesía...

poesía,
letras y palabras...
cosas que no suelen ser dichas
sino en formas no ordinarias...
quizá por miedo,
por estar siempre bajo un peso...
por las voces de la gente,
de aquellos que hieren con sus palabras,
de aquellos que gustan de reír
de lo que otros sienten...
palabras que no son dichas,
que no son dicha,
que son tristeza,
o vergüenza... o ira.
poesía,
dibujos de recuerdos,
tan difusos que no encajan en ningún color,
tan extraños que no tienen nombre,
que se buscan a sí mismos entre cientos de palabras...
pero que nunca se encuentran,
sino en ese extraño término...
poesía.
sin rimas ni medidas,
sin reglas cumplidas o no,
sin cara y sin nombre,
sin miedo,
sin ira,
sin dolor...
sólo con sonido,
con música,
con lágrimas o con sonrisas,
pero sin cuerpo,
sin orden ni caos,
sin bueno ni malo...
así es tu poesía...
que fluye como río,
sopla como viento,
oscura...
luminosa...
brillante,
difusa.
así es tu poesía, tu voz y tu música.

*y luego...

este cansancio...
este tedio,
esto que no sé si es asco o tristeza...
esta añoranza de que todo sea distinto,
de encontrarte y retenerte,
para que nunca te vayas...
para que te quedes,
y por fin seas real,
para poder nombrarte,
para ser quien nunca he sido,
para ser ese recuerdo
de lo nunca visto,
de lo siempre anhelado,
de sonrisa,
de risa,
de sonido escuchado...
qué cansancio.

casa oscura.

casa oscura...
sin luz.
vacía...
llena de cosas que nadie usa,
porque nunca hay nadie.
casa sola,
con cuartos fríos...
con vidrios empolvados,
con telarañas sin arañas,
con el eco del silencio.
oscura,
no hay nadie que encienda una luz...
no hay nadie que abra las cortinas...
nadie que barra la tierra del suelo
ni hable,
ni coma,
ni ría.
sombras...
sin viento...
flores marchitas,
sin agua...
sin sol...
polvo.
casa oscura.

parpadeo.

cansado de parpadear...
de no poder ver sólo eso que miro
cuando mis ojos se cierran...
cuando el cielo se oscurece,
y en vez de ser gris
se vuelve negro,
como el negro de tu voz.
parpadear,
ir y regresar
de entre los cielos y las voces,
del azul profundo al gris,
del sueño de beso
al cansancio,
al bullicio minucioso...
al cielo nublado,
que no llueve ni oscurece...
que sólo se queda gris.
cansado de abrir los ojos,
y luego querer cerrarlos
para volver a mirarte
dentro de mí.
eres tú quien me hace parpadear...
llevar mi mirada
a donde no hay luz,
sino sombra oscura,
cielos negros
y palabras silenciosas...
calladas,
sinceras.
cielos azules,
negro en lugar de gris...
azules.

-sin título-

muchos espíritus...
muchas voces
dentro de mi voz.
tantas que no las distingo,
tantas que ya no me hablan...
quizá se cansaron ya
de no ser escuchadas...
como a veces yo me canso
de caminar siempre igual...
de decir las mismas cosas,
de mirar lo mismo,
de nunca terminar.
muchos espíritus,
tantos que no se ya cuál de todos es el mío...
cuál de todos es quien soy,
puro,
transparente...
feliz.
tristeza...
tristeza que a veces parece alegría,
pero que siempre es tristeza...
tristeza de mucho tiempo,
de muchos ojos y muchas bocas...
de muchos espíritus...
como yo.

sin título.

derrota...
tristeza,
cansancio.
porque no he podido irme.
porque sigo aquí...
aún...
y todavía sigo mirándote.
de lejos te veo,
de lejos te oigo,
y cierro los ojos para recordar tu aroma.
parece que hay algo más...
que no he podido ver,
que no he podido hacer
para ser sincero
y olvidar...
aún te veo,
aún quisiera que estuvieras...
que cambiaras,
que fueras quien yo espero,
que vieras como yo,
que creyereas...
pero no.
y tampoco yo,
pero sigo aqui...
a pesar de haberme despedido...
a pesar de haber tratado,
no lo logro nunca.

1702

pudo ser otra historia...
pudo nunca terminar...
por lo menos terminar de otra manera,
no con tristeza.
pudo ser otro tiempo,
tiempo de muchos tiempos...
de otras personas,
de ser otro,
distinto,
sabio,
bello.
y ahora
y entonces...
pudo haber sido otra historia...
ya casi no te recuerdo,
parecemos ser otros...
música de muertos...
de sangre y telas suaves...
de cabellos negros...
música,
besos dolorosos...
pudo haber sido otra cosa
pero no lo fue.

autorretrato.

todas esas cosas...
que no hago porque soy tonto,
todas esas cosas eres tú.
cuando no sonrío por miedo,
cuando envidio lo que no soy...
cuando hablo sin hablar, también.
vienes a mi mente,
como río...
como avispa rápida
que me muerde y de inmediato
vuela después de saciarse.

y cada aparición...
cada llegada es distinta,
porque eres tan cruel
que ni en sueños puedo conocerte...
no puedo hacer mío
uno sólo de tus rostros...
he visto tantos...
y aún así no intento retratar uno sólo...
pues sé que pronto cambiará
y que lo hará muchas veces más...
innumerables.

monotonía...
pues entre tantos sonidos...
parecería que estoy sordo...
pero tampoco el silencio comprendo.
tampoco el olvido acato...
y sigo esperando a que llegue
lo que ya ha llegado tanto,
pero nunca he visto llegar.

meditabundo...
errante...
transparente.

campo florido

pienso en asustarte...
y yo mismo me asusto.
como araña,
que teje y teje...
sin que la veas,
que se queda quieta
por días y noches...
las cosas que quiero decirte
son como un campo lleno de flores...
son como las nubes de lluvia
a los rayos dorados del sol...
son como tus cabellos
...y tus poros,
como la tierra,
húmeda y tibia,
del color de mis ojos...
oscura,
sabia...
que te atrapa,
que te absorbe
como agua,
como besos...
así son tus poros...
como labios de tu boca
que me observen.
como la tibieza de mis sueños antes de despertar...
como esas ganas de no abrir los ojos...
de seguir en el sueño tibio,
como pájaros planeando sobre el campo,
sobre un campo florido.

post grosero, justificativo (o sea que se justifica solito, pues) y otro ejemplo de escritura automática.

hijo de tu pinche madre, ni que fueras tan cabrón.
eres un pendejo, wey, no sabes ni qué pedo de todas esas mamadas que dices saber. yo también la cago un chingo, todos la cagamos, wey, hasta tu jefa la cagó cuando te dijo que te amaba, todos... pero no todos andamos diciendo que somos la verga, y tú sí, ahí es donde la cagas. de primera instancia quería decirte un chingo de madres, wey... pero ya no, porque ya me siento de otra forma, y creo que es mejor. con insultarte no gano nada, de hecho ni me estás oyendo, ésto lo hago sólo porque siento chido, pero pus eso es manchado... aunque, viéndole por deste lado, la neta sí se siente chingón, y pus ni te está afectando, wey... o sea que tal vez, y sólo tal vez... chales, ya se me olvidó lo que quería poner... bueno, el chiste es que a lo mejor ni es malo desahogarme y mentarte tu madre hasta que me canse... como un cuate, wey, bueno, nel... mejor eso no te lo cuento. el chiste es que, también hay unos culeros que dicen que me hago daño yo solo, y que su puta madre... pus sí, la neta yo también lo he pensado, pero te digo... viéndolo de otra forma, la neta también siento chido, es como masturbarse, wey... es bueno o malo? a ver... contésteme eso, señor... y si no chúpeme esta madre.