poesía...

poesía,
letras y palabras...
cosas que no suelen ser dichas
sino en formas no ordinarias...
quizá por miedo,
por estar siempre bajo un peso...
por las voces de la gente,
de aquellos que hieren con sus palabras,
de aquellos que gustan de reír
de lo que otros sienten...
palabras que no son dichas,
que no son dicha,
que son tristeza,
o vergüenza... o ira.
poesía,
dibujos de recuerdos,
tan difusos que no encajan en ningún color,
tan extraños que no tienen nombre,
que se buscan a sí mismos entre cientos de palabras...
pero que nunca se encuentran,
sino en ese extraño término...
poesía.
sin rimas ni medidas,
sin reglas cumplidas o no,
sin cara y sin nombre,
sin miedo,
sin ira,
sin dolor...
sólo con sonido,
con música,
con lágrimas o con sonrisas,
pero sin cuerpo,
sin orden ni caos,
sin bueno ni malo...
así es tu poesía...
que fluye como río,
sopla como viento,
oscura...
luminosa...
brillante,
difusa.
así es tu poesía, tu voz y tu música.

*y luego...

este cansancio...
este tedio,
esto que no sé si es asco o tristeza...
esta añoranza de que todo sea distinto,
de encontrarte y retenerte,
para que nunca te vayas...
para que te quedes,
y por fin seas real,
para poder nombrarte,
para ser quien nunca he sido,
para ser ese recuerdo
de lo nunca visto,
de lo siempre anhelado,
de sonrisa,
de risa,
de sonido escuchado...
qué cansancio.