la casa está vacía...
con muebles mudos y pesados...
vacía de ojos y bocas...
la casa está llena de polvo,
y si hubiera pasos en el suelo,
éste tronaría, lleno de granos de sal.
sólo es el viento el que corre
por los pasillos y estancias...
sólo es el viento quien mueve
las telarañas y ramas.
ramas de árboles secos,
de enredaderas y espinos...
marchitos desde hace tiempos
y tiempos y tiempos y tiempos.
no hay crsitales fríos ni heridas...
el frío de la casa ya basta
para congelar el aire
y hacerlo duro y filoso...
con filo agudo y oxidado...
como si dentro hubieran llovido
tormentas y muchas lágrimas.
la casa está quieta,
tanto que el polvo hace curvas
que trazan el paso del viento
sobre el suelo hueco y sordo.
casa llena de nada,
con nada y mucho papel,
papel escrito con nada
y muchos nadies que ya no lo leen.
casa
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2 comentarios:
Esta sensación de vacío me hace pensar en mis reflexiones que he tenido sobre la sensación de estar muerto, a veces siento que la muerte es una gran casa vacía, la misma casa que ocupas ahora pero cuando estas vivo esta llena de gente, de ruido, de olor.
Cada vez escribes más chingón.
gracias, amiga...
te extraño... pero he estado demasiado metido en mis problemas menatles como para salir al mundo. gracias por leer mis mamadas, producto de mi chaquetera y traumada psique. te amo.
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