no tengo la culpa de decir cosas que te calen...
ni de que el resto del mundo las diga.
no tengo la culpa de andar de chismoso...
si lo que dije es la neta.
no tengo la culpa de que la gente sea ogete,
ni de que tú seas ogete,
ni de que yo lo sea...
somos carnales, no?
dime con quién andas...
ja [...] ja
no tengo la culpa de que te arda el pasado,
no soy yo a quién te chingaste...
y viéndolo bien,
no tengo tampoco por qué ayudarte...
si es que no quieres ayuda...
no tengo por qué ser el único que trate de entender...
no tengo por qué tratar de ser el intérprete,
no tengo por qué tratar de integrarme
a este maldito sistema,
de máximas universales
que más bien parecen pendejadas...
de creer en la virgen de guadalupe,
pero decir que los homosexuales están locos...
que los puercos no sienten dolor
tan sólo porque son puercos...
que los hijos nacen del pasto de los camellones,
que sus vicios y debrayes
no son el reflejo de la educación que sus padres les dieron.
al chile por eso me abro,
porque me da asco ver que le rompas la madre
a la persona con la que te casaste una vez...
que los policías roben en cada semáforo...
y que se chinguen a los consumidores de coca,
sin que se chinguen a los "funcionarios públicos" que se las venden.
odio que las cárceles sean universidades de la corrupción.
odio que las maestras de primaria digan "haiga"
que los directores sean unos pendejos
que andan regando hijos por cada cooperativa escolar...
que en otros países vean a los mexicanos como leprosos...
y que aquí en méxico, sean nuestros propios gobiernos los que nos roben...
nuestros propios líderes religiosos los que nos pendejeén y nos tiren mierda,
los que se cojan a los niños y pasen desapercibidos...
que ni la virgen de guadalupe ni el niño jesús
se salgan de las pinches iglesias
ni de las putas bocas de sus pinches creyentes
para decirles a los niños que están afuera del metro hidalgo:
"wey, tú eres un ser humano, y por eso eres perfecto y hermoso,
como todo lo que existe en el universo,
porque tú también eres creación de dios"
que digas que no eres una mala persona,
porque te cortas el pelo y tienes crédito infonavit,
pero le pongas una patada a tu perro
cada que se te antoje...
y que tires tu puta colilla de cigarro al suelo, y creas que eso no es tirar basura.
que digas que no eres agresivo,
pero que sólo puedas hablar gritando...
y que cuando un coche se te meta le mientes la madre con el claxon,
que digas que eres humilde y respetuoso
pero que no puedas dejar de de pintarte el pelo
y presumir tus putos ojos verdes,
como si fueran tu tesis de doctorado, eso sí es un pinche logro, wey
no el que tu jefe sea gringo...
no el que hables un chingo de idiomas,
y el español sólo lo uses para decirle "naco"
a los hijos de las trabajadoras domésticas.
eso te caga?
pus chido,
a mí también.
pinche wey
azul cobalto
todo lo que fluye,
y lo que se estanca...
proviene de Su corazón...
y todo lo que suena
canta Su nombre
porque todo es Su canción.
Su canción es la verdad...
la verdad es la voz de Dios.
las lágrimas pueden secarse,
la sangre también...
o puede fluir en rio carmesí...
o azul cobalto...
los pasos pueden ser golpes...
y pueden hacerte huir,
o regresarte al camino
tantas veces como lágrimas haya en el llanto
o gotas de sangre en los labios...
pero Dios no dejará de cantar...
y Su canción es el viento que corre,
el que refresca y el que ensordece,
el que seca lágrimas,
y el que arrastra el polvo,
Su canción es el color de todas las cosas...
la luz del sol y la luna...
el ardor de las llagas,
el dolor...
la vergüenza...
y el amor.
Su canción es la verdad,
y Él no parará de cantar.
casa
la casa está vacía...
con muebles mudos y pesados...
vacía de ojos y bocas...
la casa está llena de polvo,
y si hubiera pasos en el suelo,
éste tronaría, lleno de granos de sal.
sólo es el viento el que corre
por los pasillos y estancias...
sólo es el viento quien mueve
las telarañas y ramas.
ramas de árboles secos,
de enredaderas y espinos...
marchitos desde hace tiempos
y tiempos y tiempos y tiempos.
no hay crsitales fríos ni heridas...
el frío de la casa ya basta
para congelar el aire
y hacerlo duro y filoso...
con filo agudo y oxidado...
como si dentro hubieran llovido
tormentas y muchas lágrimas.
la casa está quieta,
tanto que el polvo hace curvas
que trazan el paso del viento
sobre el suelo hueco y sordo.
casa llena de nada,
con nada y mucho papel,
papel escrito con nada
y muchos nadies que ya no lo leen.
