lluvia.

lluvia,
lava mi cara...
para que todo lo que no es mío
no vuelva nunca a reflejarse en ella.
lava mis ojos
para que puedan mirar...
para que vean más allá
de lo que suelen ver siempre...
lluvia,
toca lo más profundo de la tierra
y nútreme junto con ella,
desde mis raíces,
desde aquello que es lo más puro que tengo...
toca mis campos, lluvia,
y haz que cada uno dance y se remueva,
para que cada brote se eleve sabio y fuerte
hacia donde elija crecer.
muéstrame tus canciones, lluvia,
enséñame a hablar como tú,
para que cada una de mis voces
nutra y genere vida,
y su sonido limpie todo aquello
que lo escuche.
susúrrame, lluvia,
y ayúdame a entenderte,
para no juzgar nunca
nada de lo que pase,
ni el trueno ni el granizo,
ni el viento ni la sequía,
ni el día ni la noche,
ni el sueño ni la niebla...
hazme ver aquello que debo ver,
y caminar cada camino
que mis pies elijan
y que la tierra me de...
nútreme, lluvia,
sabia y fría,
renuévame... límpiame,
lluvia.

poesía...

poesía,
letras y palabras...
cosas que no suelen ser dichas
sino en formas no ordinarias...
quizá por miedo,
por estar siempre bajo un peso...
por las voces de la gente,
de aquellos que hieren con sus palabras,
de aquellos que gustan de reír
de lo que otros sienten...
palabras que no son dichas,
que no son dicha,
que son tristeza,
o vergüenza... o ira.
poesía,
dibujos de recuerdos,
tan difusos que no encajan en ningún color,
tan extraños que no tienen nombre,
que se buscan a sí mismos entre cientos de palabras...
pero que nunca se encuentran,
sino en ese extraño término...
poesía.
sin rimas ni medidas,
sin reglas cumplidas o no,
sin cara y sin nombre,
sin miedo,
sin ira,
sin dolor...
sólo con sonido,
con música,
con lágrimas o con sonrisas,
pero sin cuerpo,
sin orden ni caos,
sin bueno ni malo...
así es tu poesía...
que fluye como río,
sopla como viento,
oscura...
luminosa...
brillante,
difusa.
así es tu poesía, tu voz y tu música.

*y luego...

este cansancio...
este tedio,
esto que no sé si es asco o tristeza...
esta añoranza de que todo sea distinto,
de encontrarte y retenerte,
para que nunca te vayas...
para que te quedes,
y por fin seas real,
para poder nombrarte,
para ser quien nunca he sido,
para ser ese recuerdo
de lo nunca visto,
de lo siempre anhelado,
de sonrisa,
de risa,
de sonido escuchado...
qué cansancio.

casa oscura.

casa oscura...
sin luz.
vacía...
llena de cosas que nadie usa,
porque nunca hay nadie.
casa sola,
con cuartos fríos...
con vidrios empolvados,
con telarañas sin arañas,
con el eco del silencio.
oscura,
no hay nadie que encienda una luz...
no hay nadie que abra las cortinas...
nadie que barra la tierra del suelo
ni hable,
ni coma,
ni ría.
sombras...
sin viento...
flores marchitas,
sin agua...
sin sol...
polvo.
casa oscura.